Хелен Харпер – Высокие ставки (страница 102)

— Беги, — повторяет он.

Глава 19. Ужасы пятничного вечера

Я даже не смотрю на листок бумаги. Я просто засовываю его в задний карман и делаю в точности, как мне говорят, пускаясь бежать вниз по улице. Я смутно осознаю повторяющиеся вспышки яркого света, направленные в мою сторону, и голоса, зовущие меня по имени, но я сосредотачиваюсь на одном-единственном деле — добраться до своего мотоцикла и добраться до Rogu3.

По звукам шагов позади меня я могу сказать, что я не одна.

— Какой сегодня день? — кричу я. Мои слова уносит ветер.

— Пятница, — отвечает Майкл. — Кто, чёрт возьми, такой Rogu3?

— Друг.

— Ещё один?

Я бегу быстрее. Я перепрыгиваю через ограждение, не обращая внимания на удивлённые взгляды и поднятые в воздух смартфоны. Мотоцикл прямо перед мной. Я обгоняю группу японских туристов, которые таращат на меня глаза, и запрыгиваю на байк. Майкл присоединяется ко мне, и его руки обвиваются вокруг моей талии. Мотоцикл с громким рёвом срывается с места, визжа шинами.

— Который час? — кричу я в ответ.

— Почти десять.

Я думала, время более позднее. Rogu3, вероятно, всё ещё на той тусовке. Проделав дыру в чёртовом суде Агатосов, деймоны доказали, что им всё равно, кто пострадает. Так что в опасности не только Rogu3, но и все его друзья.

— Мой телефон у меня в кармане, — кричу я Майклу. — Достань его и набери третий номер в списке контактов. Набери его три раза. Скажи человеку, который ответит, чтобы он спрятался. Сейчас же.

К счастью, Майкл не задаёт никаких вопросов. Он лезет в мой карман за телефоном. Я лавирую в потоке машин, не обращая внимания на красный свет впереди. Машины сигналят, и ночь оглашается какофонией гудков. Я едва не сбиваю бегуна и матерюсь.

— Никто не отвечает, — кричит он мне в ухо.

— Тогда продолжай звонить! — хотя, если Rogu3 сейчас за пресловутым сараем со своей Наташей, он никогда не возьмёт трубку. Моё сердце болезненно колотится. Майкл чувствует мою панику и крепче обхватывает меня за талию.

— Всё будет хорошо, — шепчет он мне на ухо.

Я качаю головой. Нет, если они причинят вред Rogu3, то ничего не будет хорошо.

***

Одиннадцать с половиной минут спустя я с визгом останавливаюсь у школьных ворот. Они угрожающе возвышаются, как будто школа — это такая же тюрьма, как и Марш. Тем не менее, по крайней мере, ворота открыты для постоянного потока подростков.

Я спрыгиваю и снова бросаюсь бежать. У стены, прислонившись к стене, стоит парень и курит; он неловко держит сигарету, как будто не совсем понимает, что с ней делать. Думаю, некоторые вещи никогда не меняются. Я выхватываю светящийся конец, выбрасываю его и хватаюсь за лацканы его джинсовой куртки.

— Я ищу… — чёрт. Я замираю. Я не знаю настоящего имени Rogu3. — Подростка. Разбирается в компьютерах. Он примерно такого роста, — я поднимаю руку, — и у него каштановые волосы.

Курильщик пожимает плечами.

— Леди, вы только что описали около сотни людей.

Я наклоняюсь ближе и обнажаю клыки. Он вздрагивает.

— Где ваша тусовка?

Он указывает дрожащим пальцем налево. Я отпускаю его и бросаюсь в том направлении. Я смотрю налево и направо. Я не вижу поблизости никаких деймонов — ни взрослых, ни подростков. Но это не значит, что их здесь ещё нет.

Майкл догоняет меня.

— Бо, это школа.

— Я знаю, — я распахиваю двойные двери и бегу по коридору на звуки музыки. Мои ботинки скрипят по полу, а в воздухе отчётливо пахнет маслом для фритюра.