Юлия Крымова – Одиночки. Найти любовь в сети (страница 67)

Интересно, что было бы, заметь я выходящую из Сашиной квартиры Кристину?

Было бы мне так паршиво, как сейчас? Видя, как коллега делает селфи в обнимку с каким-то парнем.

Всё бы ничего, но этот точеный профиль до боли знаком. Я столько раз разглядывала его на фото, что подобно скульптору смогу вылепить эти идеальные пропорции из глины: волевой подбородок, скулы.

— Привет-привет, — машет веселая и улыбчивая Крис, резко повернув голову в мою сторону. — Вот так встреча! А ты с кем здесь?

Что хуже — видеть человека, который тебе нравится, в объятиях с другой? Или не иметь при этом возможности незаметно уйти? Кажется, оба варианта не ахти. Но хуже продолжать стоять на месте, когда на тебя смотрит две пары глаз. Так внимательно, будто ты зверёк в зоопарке, и воодушевлённые посетители ждут от тебя каких-то действий.

Нужно держать лицо, но как?

Улыбаться? Изображать беззаботность?

А говорить что?

Ведь надо что-то ответить, но я не могу.

Горло словно сжали чьи-то невидимые руки.

Возможно, вот эти, с ярким маникюром, что сейчас лежат на мужском плече. И я тяну время, отрешенно рассматривая замысловатый узор на красных ногтях.

Просто смотреть на парня, что стоит рядом с Крис, тоже нереально сложно.

Но как самый отшибленный мазохист, затаив дыхание, я перевожу взгляд и всматриваюсь в знакомое лицо.

Зачем? Пытаюсь найти какие-то отличительные черты. Убедиться, что это не он. Не тот человек, который стёр моё болезненное прошлое. Не тот парень, который будто опытный реаниматолог, вернул моё полубьющееся сердце к жизни. Кто-то другой. Идентичный, но не он.

Однако даже если у рядом стоящего есть брат-близнец, они не могут быть настолько похожи. И Кристина с лёгкостью подтверждает мои мысли.

— Кстати, познакомьтесь — это Фёдор, — указывает на побледневшего парня. «Тот самый красавчик» подмигивают мне женские брови. — А это моя подруга Агата.

«Та самая, которая и не подруга вовсе. И та самая, с которой ты вчера целовался у себя в машине» добавляю мысленно.

Так долго терзал мои губы, словно муж-полярник, вернувшийся из годовой командировки. А теперь стоишь и не можешь выдавить ни звука. Только смотришь на меня перепуганными глазами, как кот, что нагадил в мои любимые туфли.

— Вот это удачно мы тебя встретили, можешь сфотографировать нас? — просит Крис, всё также не отлипая от Фединого плеча.

Зря я думала, что хуже быть не может. Оказывается, может.

Вот именно в этот момент, когда Кристина тянет мне свой телефон.

— Простите, но меня ждут, — произносит кто-то за меня бесцветным тоном. Таким сухим и безжизненным, будто я превращаюсь в засохший колючий кактус. И даже кричащий, встревоженный карий взгляд уже не сможет заставить вновь зацвести.

Я не знаю, откуда во мне берутся силы разорвать эту немую сцену. Ведь просто развернуться и сделать шаг в сторону от этой сладкой парочки стоит титанических усилий.

«Дыши! Дыши! Дыши!» приказываю себе.

— Агата, — окликают сразу два голоса.

Удивлённый женский и растерянный мужской.

И именно от приглушенного «Агата» на глаза наворачиваются слёзы.

Они мешают нормально смотреть и дезориентируют. Я в кого-то врезаюсь, извиняюсь и несусь дальше.

Неважно куда. Главное подальше отсюда.

«Дыши!».