Эмир Радригес – Спасители (страница 13)
-- Какой металл, блять?!
-- Обычный… Меди не нашёл, мужики, только арматуру напиздил… Из этого, из бетона выдолбил… Там немного, килограммов пятнадцать, мужики, яж на этот, на пузырь чтоб…
-- Вот засада, -- обиделся Руслан. – Я-то думал… А это…
-- Да какой он некромант? – спросил Данилыч, опустив ствол. – Он обычная нежить!
-- Э-э, а вдрюг он брещит-притваряется?? – Коба надеялся на лучшее.
-- Рукава закатай! – рявкнул Юра. – Рукава! Быстро! Закатай!
Алкаш растерялся. Но принялся судорожно закатывать рукава на куртке.
-- Руки! Сюда! – Юра схватил руки бомжа. Тщательно их осмотрел: на ладонях, на кончиках пальцев, на сгибах локтей. Но нигде надрезов или уколов для изымания одарённой крови не нашлось. – Чисто. Этот хуила не некромант стопудов. Кусок дерьма. Ушатаю, бля!
Юра замахнулся, но бить алкаша не стал. Ярослав перестал хохотать, отдышался, выдохнул и подошёл к перепуганному бомжу поближе.
-- Не ссы, дядь, мы тебя перепутали, -- сказал он. – Мы другого искали. Такого же, в чёрной куртке. Ты тут часто ошиваешься?
-- Я-то?... – бомж мотал головой, оценивая обстановку. Хреновая обстановка – толпа каких-то вооружённых спецназовцев поймала его и повалила на землю. Перепил что ли.— Бывает…захожу… Когда на пузырь надо нашкрябать… Я, мужики, отвечаю, больше сюда соваться не буду…
-- Давно ты тут? Когда начал здесь лазить?
-- Да вот… как с полгода может… нет, месяца четыре. Так что я не так уж много напиздил, мужики. Яж не каждый день сюда хожу…
-- Да нам наплевать, чё ты «напиздил», дядь, -- сказал Ярослав. – Отвечай на вопросы чётко, если не хочешь, чтобы мы тебя упрятали в дурку. Хорошо?
-- Да… да, мужики… понял. Я же тоже вояка. В Чечне служил. Я понимаю.
-- Эх, бедняга, -- покачал головой Руся.
-- Вербовать не будем, -- сказал ему Данилыч.
-- Ты сегодня слышал крики? – спросил Ярослав у алкаша. – На заводе.
Алкаш призадумался.
-- Да… слышал… А че там?
-- Видел людей каких-нибудь здесь?
-- Ну да, видел… Какие-то пиздюки ошивались. Базарили громко. А потом после криков… утихло всё, -- сказал алкаш и обтёр губы от слюней. – А чё? Они померли шоль? Кто их так? Я-то думал просто так шароёбятся.
-- А кто тут часто бывает? Кроме тебя есть люди? Ничего странного не замечал за всё время?
-- Ну… -- нахмурился алкаш. – Бывало. На «офисе» какой-то хер мутный шароёбился постоянно. Я когда хотел оттудова металла напиздить, он мне припугнул, сказал, ещё раз сунусь – по шарабану даст. Ну, я и не ходил туды больше.
-- Думаешь, он мог убить тех «пиздюков»?
-- Не знаю… По шарабану точно мог дать.
-- А описать этого человека можешь?