Дария Вице – Месть на озере Морской (страница 4)
Анна проглотила комок.
– Старое фото лагеря, – сказала она ровно. – Смены, где была моя сестра.
Она знала это лицо, даже если прошло больше двадцати лет. Лиза. А рядом – она сама, маленькая Анка, ещё не умеющая ни бояться озера, ни ненавидеть его.
И где-то на краю кадра, слегка размытый, но узнаваемый по той самой косой чёлке, стоял подросток. Сергей Трофимов. Тот самый мужчина, который сейчас лежал у берега.
Анна выпрямилась, чувствуя, как внутри всё сжимается в тугой узел.
Теперь это точно было не «простое дело».
Глава 2. Турбаза и её хозяин
Турбаза «Морская Звезда» выглядела так, будто её рисовали по памяти: обрывочно, с неточностями и усталостью.
Когда-то здесь был детский лагерь, аккуратные дорожки и ровные клумбы. Теперь – комплекс из подновлённых корпусов, бьющих по глазам дешёвым сайдингом, и старых строений, которые Дронову было жалко или дорого сносить.
– Красота, – буркнул Игорь, сворачивая на гравийную стоянку. – Курорт мечты.
Во дворе стояли три машины: побитая «Шкода» с московскими номерами, старый «Форд» и белая «Газель» с логотипом какой-то турфирмы. Между ними курил худой мужчина в спортивном костюме – судя по виду, водитель. Он с любопытством посмотрел на «Ниву», но, увидев погоны Игоря, сразу отвернулся.
– Трофимов жил здесь, – сказал Игорь, глуша мотор. – Номер на втором этаже, с видом на озеро. Романтика.
Анна вышла из машины. Воздух был всё тот же – сырой, с примесью дыма и жареного масла, доносящегося с кухни. Где-то вдалеке кричала сорока. Озеро отсюда не видно, но присутствие воды чувствовалось – как холодная ладонь в затылке.
На крыльцо турбазы вышла женщина в фартуке, вытирая руки о ткань.
– О, Игорь Сергеевич, – сказала она сразу знакомым тоном. – Опять к нам? Что случилось-то?
– Здрасьте, Галя, – кивнул Игорь. – Хозяин у себя?
– У себя-то он, – она поморщилась. – Только с утра весь на нервах. Как услышал, что клиент утоп… – она осеклась, бросив быстрый взгляд на Анну.
– Погиб, – поправила Анна ровно. – Мы не уверены, что это было утопление.
Женщина смутилась, вытерла руки ещё раз и отступила, освобождая проход.
– Проходите. Он в кабинете, как всегда.
Внутри турбаза пахла дешевым освежителем воздуха, сыростью и чем-то варёным. На стенах – выгоревшие плакаты с видами озера, фотография улыбающегося Дронова с какими-то чиновниками, грамоты за «вклад в развитие внутреннего туризма».
Кабинет находился в бывшей вожатской, Анна знала это слишком хорошо. Когда-то она приходила сюда просить, чтобы Лизу перевели в другой отряд. Ей тогда сказали, что «с такими странностями девочке полезно привыкать к коллективу».
Игорь постучал и не дожидаясь ответа, толкнул дверь.
Павел Дронов сидел за столом, заваленным папками и рекламными буклетами. Лет пятьдесят пять, крупный, с мешками под глазами, в рубашке, застёгнутой не на ту пуговицу. Рядом на столе стояла недопитая кружка кофе и открытая бутылка «для успокоения», прикрытая газетой.
Увидев их, он попытался подняться, но только шумно отодвинул стул.
– Игорь Сергеевич… – в голосе звучала натянутая приветливость. – Я уже всё рассказал вашим. Рыбак нашёл, «скорая» приехала, вы забрали. Что ещё?
– Это Анна Руднева, – представил Игорь. – Следственный комитет. Ведёт дело.
Глаза Дронова на долю секунды дёрнулись. Анне не нужно было быть психологом, чтобы это заметить.
– Руднева… – он повторил фамилию, приглядываясь. – Так это… ты, что ли, Анька? Из третьего отряда?
Он явно вспомнил.