Его любовь — не крылья, а оковы, что сжимаются с каждым вдохом. Удушающая, всепоглощающая страсть, прорастающая в его сознании ядовитым цветком, отравляет сам воздух вокруг.
Он — тень, обретшая плоть; шепот, ставший навязчивой реальностью; параноидальная мысль, которая терзает разум. Его любовь не спрашивает — она требует. Не предлагает — приказывает. И когда она наконец увидит лицо, скрывающееся под маской сталкера, когда осознает, что монстр все это время был так близко, — будет уже поздно... Или нет?