Десять лет назад, когда мой самолет приземлился на священной для мусульман земле, я не знала о Джидде ничего. На улицах Королевства фотографировать было запрещено, женщинам не позволялось водить автомобили, в стране не проводились концерты, а новогодние игрушки забирали на таможне.
Я была дочерью незнакомой земли. Иногда я писала о шумных местных на набережной в субботу вечером, о пронзительной тишине пустующих во время молитвы торговых центров, о теплой бирюзовой воде на закрытом пляже.
Постепенно я начала замечать истории, скрытые за каждым поворотом в этом городе. За грустными глазами упаковщика из супермаркета, приехавшего из Пакистана. За пышными ресницами сирийской модели на закрытом показе мод. За тяжелым дыханием маникюрши из Филиппин в салоне красоты.
Из таких записей, крошечных как песчинки, возникла моя книга о Саудовской Аравии. Это те бусины, которые год за годом я нанизывала на цепочку — из мелких наблюдений, умения видеть новое, из радости настоящего момента.