— Господи… — прошептала она. — Это…
— Ногу придавило, — произнес мужчина глупо, сухим тоном, словно комментировал погоду.
Женщина смотрела на татуировку, и по тому, как дрогнули её глаза, было ясно: она тоже понимает, что это не «придавило». Это было принесено. Аккуратно положено так, чтобы нашли. Так, чтобы увидели знак.
— Надо звонить, — произнесла она.
— Здесь связи нет, — ответил мужчина. — Или она есть… где-то там, наверху. У дороги.
Слово «дорога» прозвучало не как спасение, а как угроза. Потому что дорога после дождя — это лотерея. А если кто-то хотел, чтобы они не уехали, то лучше места, чем Лисья бухта, не найти.
К ним подошёл ещё один человек — молодой парень в мокрой футболке с телефоном в руке.
— Я пытался, — сказал он. — Ноль. Вообще ноль. Надо наверх.
— Наверх, — повторила женщина, и её голос вдруг стал деловым, словно она ухватилась за дело, чтобы не упасть. — Я пойду. Я быстрее. А вы… вы ничего не трогайте.
Мужчина кивнул. Он и не собирался ничего трогать.