Смертельный ужин

— Господи… — прошептала она. — Это… — Ногу придавило, — глупо произнёс мужчина сухим голосом, словно комментируя погоду. Женщина смотрела на татуировку, и по её глазам было видно, что она тоже понимает: это не «придавило». Это оставили. Аккуратно положили так, чтобы нашли. Чтобы увидели знак. — Надо позвонить, — произнесла она с усилием. — Здесь нет связи, — ответил мужчина. — Или она есть… где-то там, наверху. У дороги. Слово «дорога» прозвучало не как спасение, а как угроза. Потому что дорога после дождя — это лотерея. А если кто-то хотел, чтобы они не уехали, то лучше места, чем Лисья бухта, не найти. К ним подошёл ещё один человек — молодой парень в мокрой футболке с телефоном в руке. — Я пытался, — сказал он. — Ноль. Вообще ноль. Надо идти наверх. — Наверх, — повторила женщина, и её голос стал деловым, будто она ухватилась за дело, чтобы не упасть. — Я пойду. Я быстрее. А вы… вы ничего не трогайте. Мужчина кивнул. Он и не собирался ничего трогать.