Кладбище счастливых дней

Это было довольно забавное кладбище, по которому я бродил. Здесь не имелось ни надгробий, ни оград, лишь на камнях, лежащих среди ромашек и васильков, обвитых вьюнками и зацветающих земляникой, были выгравированы даты и фамилии. Однако дата на них была только одна – либо рождения, либо смерти. Вдруг я случайно наткнулся на свою фамилию. Дата оказалась тоже единственной и непонятной. Я оглянулся. На скамейке за мной сидел седой старичок в соломенной шляпе. Откуда он взялся? Тем не менее, я обратился к нему: - Скажите, почему моя фамилия здесь? Я же еще жив. – Старичок достал откуда-то амбарную книгу и начал листать: - Всё верно, - сказал он. – А вы вывеску на воротах, когда входили сюда, читали? - Нет, - ответил я, - а какая разница? - Там же ясно написано, - укоризненно произнес старичок, - кладбище счастливых дней. – И исчез.