Тишина ночи вновь окутала комнату, убаюкивая её в своем безмятежном мраке. Спустя несколько минут она уже погрузилась в сон — тихий, глубокий, спокойный.
Но она не была одна.
В тени, сливающейся со стеной, в углу её комнаты неподвижно стоял Аэрон.
Его глаза, отражающие свет уличного фонаря, сверкали в темноте, как глаза хищника, выжидающего подходящий момент. Он не дышал. Просто наблюдал.
Сколько времени прошло с тех пор, как он в последний раз испытывал подобное?
Он сжал челюсти, борясь с тем, что бурлило внутри него. Её запах всё ещё витал в воздухе — сладкий, тёплый, манящий. Он ощущал его всей своей сущностью. Он знал: её кровь была другой. Необычной. Невозможной. Она пробудила в нём не просто жажду — она разрушила всё, что он так долго прятал и сдерживал.
Он провёл языком по губам. Там всё ещё оставался след — крошечный, почти незаметный, но ощутимый для его сверхчувств. Вкус её крови. Тонкий, как шёлк, с лёгкой горчинкой и пьянящей теплотой, словно самое изысканное вино.