Оро Призывающий – Герой при своем мнении (страница 2)

— Это пранк, мужик! — хнычет она.

— Пранк? Что? Я тебе сейчас такой пранк покажу, дура мало…

Я осекся. Уже показал. На всю жизнь запомнят.

Хлопок, до боли знакомый звук. Черт. Больно.

Дикая жалящая боль в груди. Я опустил глаза вниз и увидел пятно крови, что разрасталось на моей рубашке.

Как больно! Я отпустил запястье девчонки и медленно развернулся. Ещё одна, такая же накрашенная малолетка. В её трясущихся руках явно переделанный под боевое оружие травмат, слезы на щеках и ужас в глазах. Я хорошо видел её лицо, как раз напротив фонаря. Красивая, дура.

Больно. Как больно.

Я потянулся ко второй девчонке в попытке забрать оружие и чуть не оглох: она заорала как резанная и дала дёру в темноту ночи, бросив пистолет на землю.

Я задыхаюсь, похоже легкое пробито. Ха! Ну уж тут мне повезло, если можно так сказать в подобной ситуации! Еще полчаса точно протяну. Главное — успеть встретиться с врачами прежде, чем кровь вся вытечет.

Стараясь игнорировать боль, я поднял пистолет.

Раненный в живот пацан уже не просто стонал, а скорее панически кричал:

— Больно. Я умру. Больница, мне нужно в больницу.

— Да заткнись ты! — я слегка пнул нытика и тот заскулил от боли.

— Козёл! Мой отец тебя порешит, ублюдок! — злобно зашипел парень в ответ.

Девчонка, которую я держал во время выстрела, всё ещё стояла рядом, не сдвинувшись ни на шаг. Она тряслась вся и повторяла «о господи», с ужасом смотря на окровавленного парня.

Да, это явно никакие не киллеры, а просто упоротые подростки. Какой тогда ход действий? Ну, во первых, мне нельзя бросать этих идиотов. Если я это сделаю и тот пацан скопытиться — будет сложнее оправдать свои действия самообороной. А вот если я их вытащу… хехе, из этой ситуации можно будет даже извлечь выгоду.

Я грубо схватил девушку за предплечье и тряхнул.

— Смотри на меня! — рявкнул я, привлекая её внимание. — Слышишь, смотри на меня! Успокойся. Всё будет хорошо. Сейчас ты мне поможешь и мы все поедем в больницу, ты поняла?

Она нервно, но утвердительно, затрясла головой, смотря на пистолет в моих руках.

— Телефон где? Звони в скорую.

— Ой, мой разбит, — хнычет она.

Да что ж такое!

— Твой где? — слегка пинаю я в плечо раненого ножом.

— Не трожь меня, козёл! Ты за это ответишь. Ты понял? Мой отец… — я снова пнул его ногой, оборвав на полуслове.

— Сам виноват, идиот. Ты телефон давай.

Худо бедно, он достал смартфон из кармана и передал девчонке, что тут же выхватила гаджет.

— А как в скорую звонить?

— 112 набирай, — говорю я ей.

Несколько секунд тишины.

— Сети-и не-ет, — протянула она и разрыдалась.