«… Смотрю в окно – под горою пышно качается нарядный лес, косматый ветер мял и трепал яркие вершины пламенно раскрашенного клёна и осин, сорваны жёлтые, серые, красные листья, кружатся, падают в синюю воду реки, оставляя на ней пёструю сказку о прошедшем лете, – вот такими же яркими словами, так же просто и прекрасно я хотел бы поведать о том, что пережил этим летом…»