В парке, у стены небольшой старой дачи, среди мусора, выметенного из комнат, я наткнулся на растрепанную книгу; похоже, она пролежала здесь долго, под осенними дождями, под зимним снегом, прикрытая рыжей хвоей и увядшим прошлогодним листом. Теперь, когда весеннее солнце высушило ее страницы, склеенные грязью, уже нельзя было узнать, о чем говорят поблекшие линии букв…