Он сидел за столиком. Мой муж. А напротив него была девушка, моложе нашей дочери. Петр держал её руку в своей и смотрел на неё так, как когда-то смотрел на меня. Симпозиум в Москве. Плохой кофе. Фикус, который мне нужно было полить. Ложь. Каждое слово, произнесенное им сегодня утром, оказалось ложью.
Мои руки сами взяли тарелку с тыквенным супом — его любимым — и опрокинули её ему на голову. Оранжевая масса стекала по его лицу, испачкала очки и дорогой пиджак.
Наша история завершилась. Но моя только начиналась.