Меня, как последнего дурака, тянут на другой конец города. Не «спасите, помогите», а просто: «Квартира 12. Запах. Твой профиль».
Запах. Ну конечно, запах. У всех охотников — оружие, клинки, руны. А я? А я, черт возьми, нюхач. Ходячий детектор паранормального явления. Чувствую, как пахнет чужим страхом и гнилой сладостью энергетического вампиризма.
Но я не один. Со мной еще такие же неудачники с обостренным чувством прекрасного: один крутит дубины из воздуха, другой рыщет по призракам, как по свалке.
Мир трещит по швам, господа. И в щели лезут всякие ароматные неудачники. А мы... мы просто дворники. Специалисты по дезинфекции. Делайте ваши ставки.