– Сын, скажи, как звали твою девушку. Ту, что была четыре с лишним года назад. Ты представлял её нам с отцом как невесту.
– Лена.
Даже на расстоянии чувствую, как его голос дрожит.
– Ты знаешь, что она одна воспитывает твою дочь?
Антон отвечает тихо:
– Не мою…
Чувствую, как сердце сжимается. Заикаюсь, с трудом произнося:
– Ка…как не твою? А чью?
Ответа нет. Но он уже и не нужен.
Сижу в беседке, наблюдая за мужем. Макар оглядывается, словно вор. Уводит Лену с ребёнком в сторону от гостей. Девочка, в платье принцессы, с криком:
– Папа!
Протягивает к нему руки…