Вот как мое "я" представляет собой грубый узел, к которому прилипло немного сознания, так же как желток остается на бороде после завтрака, самая грубая совокупность, которая сопротивляется растворению, будто это конец, а не просто аккорд таящий в воздухе, ничтожная по сравнению с гармонией булыжника или изяществом комара, не то чтобы с кристаллами, бабочками, растениями или мушками-подёнками, белыми комочками, родившимися и умирающими под рокотом летних ночей.