— Значит, ты всё-таки разбогател, — говорю, складывая руки на груди с холодной усмешкой.
Он лишь криво улыбается. Уверенно. Самодовольно. Как будто всё это — награда за избавление от «балласта».
— Успех мужчины — заслуга женщины, которая рядом, — доносится чуть приторный голос из-за спины.
Я оборачиваюсь, и, конечно, его невеста здесь как тут, цитируя мою бывшую свекровь.
— Что, теперь кусает локти? — вмешивается он, наклоняясь ближе и почти шепча, но с той самой мерзкой насмешкой, которая раньше выводила меня из себя. — Не думала, что без тебя я добьюсь успеха, да? А вот добился. Пока ты — всё там же.
Сердце колотится, как у загнанной, но я не дам им этого увидеть. Поднимаю подбородок, в глазах — лёд.
— Знаешь, я не жалею о нашем расставании, — говорю медленно и чётко. — Я жалею, что когда-то поверила, будто ты мне ровня.
Молчание. Его улыбка на мгновение исчезает. Я поворачиваюсь и ухожу, не оглядываясь. Не потому что легко — а потому что очень больно.