Развод. Высекая из сердца

— Мам...— хмурюсь, садясь напротив дочери: — Там папа...— Да, он остался работать в номере. — улыбаюсь, все еще не понимая, в чем дело.— Но он не работает. — отвечает, а я снова списываю это на ее обиду.— Ну, а что он делает, Ариш?— Он там девушку целует… — от слов ребенка, произнесенных шепотом, я замираю.