Та, которую я предал

— Тимур, нам нужно поговорить. Это касается нашей дочери, — слышу женский голос из трубки.Я смотрю в телефон мужа. Ему звонит какая-то «Инесса».— Какой еще… дочери? — спрашиваю я вместо него.На том конце повисает пауза.— Вы, наверное, Аня?Ее знание моего имени как нож по коже.— У нас с вашим мужем был роман, — поясняет незнакомка. — Извините, вы не должны были узнать. Передайте Тимуру, что мне стало хуже. Я попала в больницу. Пусть он заберет нашу дочку и позаботится о ней.Я смотрю на мужа и спрашиваю прямо:— У тебя что, есть дочь?..Лицо Тимура резко меняется, и он проводит ладонью по лицу.— Да.Я почти шепчу:— И… сколько ей?— Аня… так получилось. Ей пять лет.Я киваю. Все бы ничего, но мы в браке десять.Как так получилось?