«Ни разу не слышал я, чтобы кто-то пел так прекрасно, как бабушка Маслиха в свои молодые годы. И в нашем городке ни одна торговка не пекла хлеба лучше нее. Бывало, маленький городок еще спит, и на далеком небесном горизонте только чуть-чуть пробиваются золотистые тонкие лучи, предвещающие восход солнца; прохладные утренние туманы, гоняющие дремоту, кружатся над сонными улицами, словно грозно одушевленные снопы; по улицам ленивой и неслышной поступью движется нескончаемый обоз с камышинскою солью…»